DE PENES, POLLAS, ORNITORRINCOS, CEBRAS, OKAPIS Y MONTES DE VENUS

 

Otra vez baila el alacrán, otra vez con la más fea,  en la mantequilla de mis huesos

El negativo de un braille que habla de tenazas y aguijones y venenos y espasmos de cristal,

Círculos concéntricos que apuntan y vuelan y aciertan siempre al blanco de mis sesos,

Que no son sino tres tristes trapecistas que se muerden  la mano y el esternón y se columpian

Y  gritan

Auxilio

Socorro

Ayuda

Por favor

Eseoese

                No terminan ya y de nuevo  mi voz, hueca ahora, rebusca entre los gusanos

y el hedor y los mohos de sus vísceras

El norte, quizá

O un pasado que no coagula

O la altura de una pirámide invertida

Pero  sólo encuentra mi eco que se pudre al rebufo de un silencio enquistado allí…

Donde nada suena, donde nadie canta, donde habita el olvido (Cernuda dixit).

Por eso háblame de ella, tú, Quijada Bíblica, tormenta y tormento de Caín

Que al regazo de tu sombra yo acudo,

Porque  polvo era y en polvo a ti me entrego

Guíame por este camino imposible de baldosas amarillas

Bendice el poco calor de mis brasas, pues bajo sus pasos habrán de descansar y dormir

Y cavilar

Y dolerse

Y maldecir su suerte

Háblame de ella, así, como tú sabes, tan cerca del oído que pueda temblar

Dime dónde quedó aquella puerta de otro color

Cerrojo blindado para el resto de nosotros, los mortales

Que un día no quisimos despertar y no despertamos

Hombres que quisimos gritar auxilio

Auxilio

AUXILIO

AUXILIO

AUXILIO, JODER, AUXILIO

Sólo eso, auxilio, y nada más

Hombres desnudos e indefensos ante la idea de volarnos la tapa de los sesos

De saltar desde lo alto de una pirámide invertida y caer y ya nunca abrir los ojos

De bailar allí donde nada suena, donde nadie canta, donde habita el olvido

                Háblame de ella mientras pueda oírte y siga en pie

Háblame que yo te escucho y me abrazo a tu condena porque sé que contigo habré de partir

Cuéntame por qué ya nunca lee a Cortázar ni sueña con París

Por qué eligió la Ciudad Esmeralda y los unicornios de papel

Por qué sólo me espera el azul, como a Jonás, cuando de nuevo se le rompa el vientre

                Háblame de ella ahora que todo me duele y los puños se me cierran

Dime por qué conoce el secreto del mal y nunca llora

Por qué, de tan minúsculo, ya no me busca cuando baja al suelo

Dónde quedarán las pausas y los puntos suspensivos cuando desaparezca y nada haya

                Háblame de ella, que ya canta el gallo y por tres veces mi nombre he negado

Dime por qué sólo escribe cuando baja la marea y bosteza el coral y hierve la arena

Por qué huyó de Ítaca, y de Troya, y de todos los barros que pudimos haber compartido

Cuándo dejó de engañarse y sacarme la lengua y caminar sobre el agua y cruzar los dedos

Y olerme a quemarropa

Y resucitarme cada noche la carne, Lázaro sucio y viscoso, con los estigmas del insomne

                Háblame de ella aunque mañana ya no quede pan ni circo ni laureles ni bárbaros

Nada

Vacío

Miseria

Hambre

Que arda Roma y muera conmigo el imperio

Que poco importa si tú, que a la eternidad renunciaste, me hablas de ella

Tan sólo dime, por favor,  por qué, si no estoy loco, no hay día que muera la luz sin saber que

ME

CAGO

EN

MI

PUTA

VIDA